Frialdad

El amor se redujo

a un pedazo de hielo en el centro del tiempo.

Ya no espero que vuelva a aparecer

convaleciente y proclamando vida

con sus labios de escarcha.

No se puede inventar un estío en el norte

ni es posible el olor del azahar

si el aire es un telón inquebrantable.

Está fría la piel de los transcursos.

Y aún así

ya no sueño con soles ni sandalias

ni me fabrico brasas con fuegos irreales.

Como si algún febrero se hubiera coagulado

e impidiera encender

la luz de los almendros.