Futurible

Una noche cualquiera no vendrás

a vagar por mi insomnio.

Dejaré tu memoria

en una habitación con vistas a las piedras

y no regresarás a esta añoranza

que apenas sobrevive

como un sábado pálido y minúsculo.

Te irás de las esperas,

de la luz intranquila de lo que no sucede,

del cajón sin cerrar

donde guardé un adiós desorientado.

Una noche cualquiera despertaré sin ti

cuando ya no me importe

que no exista el olvido.

Él (II)

Él nunca se separa de mis viajes
y cubre con el hueco de su mano
mi corazón creciente en su silencio.
"Él" - Mariví González (2014)

Él no quiere inundarte con su sed

ni ser el horizonte de tu orilla,

sólo pinta paisajes en el aire

para que los respires.

Te escribe en las pupilas

aromas de un lugar donde reinaba

la luz de una mujer que apenas reconoces.

-Él sí la ve, 

él es capaz de verte lo invisible.-

Y es extraño saber que eres su mundo,

que recorre tu espera y que se habita

con esa soledad que a ti te sobra.

No te pide el domingo de la piel

ni busca el verso amante de tu sur.

Él sabe dónde vive y sabe dónde mueres.

Sólo quiere abrazarte las caídas,

que olvides el regreso a tanta niebla

y que vuelen las alas de tu holgura.

Te regala su voz para que grites

y te entrega tu vida
con un ramo de estrofas.