Foto fija

Y de repente todo está en silencio

y la vida no es más

que esta puerta cerrada,

esta ventana exhausta de divisar el frío,

esta quietud pequeña

donde no cabe encrucijada alguna,

esta foto de nada.

Una pared inconmovible y sorda,

un rostro congelado,

una calle que no se mueve nunca.

Esta casa incrustada entre los ojos

donde la soledad es una vagabunda

pasiva y despeinada.

Un miedo despiadado,

la ausencia de París,

un viaje paralítico.

De repente lo sé:

la tristeza era esto.

Marzo

Hoy es marzo y tenemos
un pájaro en las manos

y un pétalo de aire en la trinchera,

a pesar de la muerte que aún respira

detrás de las costillas de la fe.

Y soñamos tocarnos los abrazos

y abrazarnos al tacto de los sueños

y besarnos las bocas de la vida.

Cuando vuelva la luz,

cuando el sol se contagie en las tabernas

y las calles alarguen sus pulmones,

cuando muera la muerte y se nos llene

de tiempo el almanaque,

seguirá siendo marzo.

Se quedará colgado en los balcones

ondeando su olor a resistencia
y a jaula que se abre. 

Bumerán

A veces, sin querer, se me aflojan los puños

y el olvido se escapa.

Y entonces tú regresas al centro del destiempo

igual que un bumerán inevitable.

Te acercas a la ausencia

y te quedas vagando en las cenizas

de un ocho horizontal

tan breve como un día de febrero.

Y vuelves a mis horas

sin soltarle la mano a la costumbre

de disparar al aire tu sordera

mientras yo sigo hablando de un futuro desnudo

que intentaba abrigarse con tu boca.

Y así hasta que se muere el corazón
-una vez más-

y me pongo a buscar entre la nada

la paz de un nuevo olvido.