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miércoles, 23 de noviembre de 2016

Él (II)

Él nunca se separa de mis viajes
y cubre con el hueco de su mano
mi corazón creciente en su silencio.
"Él" - Mariví González (2014)

Él no quiere inundarte con su sed
ni ser el horizonte de tu orilla,
sólo pinta paisajes en el aire
para que los respires.

Te escribe en las pupilas
aromas de un lugar donde reinaba
la luz de una mujer que apenas reconoces.

-Él sí la ve, 
él es capaz de verte lo invisible.-

Y es extraño saber que eres su mundo,
que recorre tu espera y que se habita
con esa soledad que a ti te sobra.

No te pide el domingo de la piel
ni busca el verso amante de tu sur.

Él sabe dónde vive y sabe dónde mueres.

Sólo quiere abrazarte las caídas,
que olvides el regreso a tanta niebla
y que vuelen las alas de tu holgura.

Te regala su voz para que grites
y te entrega tu vida
con un ramo de estrofas.