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sábado, 8 de febrero de 2020

Bumerán

A veces, sin querer, se me aflojan los puños
y el olvido se escapa.

Y entonces tú regresas al centro del destiempo
igual que un bumerán inevitable.

Te acercas a la ausencia
y te quedas vagando en las cenizas
de un ocho horizontal
tan breve como un día de febrero.

Y vuelves a mis horas
sin soltarle la mano a la costumbre
de disparar al aire tu sordera
mientras yo sigo hablando de un futuro desnudo
que intentaba abrigarse con tu boca.

Y así hasta que se muere el corazón
-una vez más-
y me pongo a buscar entre la nada
la paz de un nuevo olvido.

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